Hver er að þræða villigötur auðnanna inní tún svefnrofa minna?

if you cry to much 'bout yesterday.

Ég sakna Örnu og Hansa, við áttum nokkur móment sem fjarlægðin gerir svo blá, að mig bókstaflega sundlar hugsandi um hvernig komið er fyrir mér. Hansi fór, ég fór. Hann lifir, held ég, hún lifir, veit ég. Ég? Ég er að falla saman, ég kýs bara að gera það á öðrum vetvangi.

Man mig á sjötta rauðvínsglasinu í nærbuxum og slopp, sitjandi með þeim í eldhúsinu, við öll að reykja útum bæklaða þakgluggann, talandi um allt.

Þú drukknar á morgun, ef þú grenjar meir yfir gærdeginum, ljóðar Townes Van Zandt, og ég sýg uppí nefið leifarnar af þessari löngu nótt, morgni og degi. Það er svosem rétt hjá honum - ég tek undir, á tuttugasta kaffibollanum, fjórðu uppáhellingunni. Kemískt eftirbragðið löngu horfið, það er soðið burt, svona einsog öll önnur snókoma á volgri gangstétt. (Ég er í gangstétt.)

Það var Willy Wonka sem sagði að kókó pöffs væri búið til úr yddi, það er ennþá satt. Og ég er ennþá jafn markviss og seríos skopparaboltarnir, samt var ég með þeim þá. Er ég óforbetranlegur?

Niðurstöður þessarar vöku, short-hand, eru: brjóst - marmari, hvelfing =

Engir kaffihringir, engin kvót, ekkert dúll eða krot; stílhreint, vandað; en ég get ómögulega munað á hvaða stund þetta er skrifað eða hver lausin var.

Ef ég dæsi núna optimískt, hugsa að þetta geti bara orðið betra, leiðin liggji uppá við héðan í frá, trúi ég því?

Tja, ég held allavega hausnum uppúr kafinu í dag.