Hver er að þræða villigötur auðnanna inní tún svefnrofa minna?

cast to the winds.
the move

Hver dagur er stilltari en hinn. Heyrði Blackberry Way í dag, í fyrsta sinn síðan í Barmahlíðinni. Þær munu alltaf báðar eiga sama stað í minninu.

Ég er kominn á botninn, hugsaði ég, hryssingslegt portið á Endurvinnslunni beislaði fólkið, með fyrrum í pokum, bland-í-poka vott af gleði, inná sig. Gyllt fýlan stafaði þessum tremma.

En, aftur ég: hlíðin mín fín, beisku birkilaufin ríf ég af tungu einsog plástur, og held upp þig.

Stríðsvöllur careless sins, fucking ponderum það: fleygt útí vindinn. Ég veit það þýðir ekki að við gleymum honum, en, djöfullinn hafi það, ég leggst ekki fyrir gamalmenni ei meir; nei, ég er með nýjan miða, glænýtt glerfjall, höll að brjótast inní.

Fyrst þú,
fyrst ég,
fyrst við erum svona.